.Morada.

Se flores nascem, eu não noto.

Se granizo cai, eu não reconheço,

Mas vejo rosas de pedra me atingindo...

Há algo aqui que remete a lembranças,

Conjunturas mal resolvidas,

Neste lugar úmido e imundo.

Parece que os segredos se escondem

Na camada de ar entre uma parede e outra.

E os sorrisos das fotos vão sumindo,

Se eu paro e reparo por  um tempo.

Ali há dor em olhos enigmáticos,

Olhos fundos e profundos.

Se sombras jazem, não me incomodo.

Elas flutuam e eu fico indiferente.

Se há ruídos, eu apenas ouço.

Deixa...

É só meu rádio em péssima estação.

Se há um tic tac incomodando,

Eu quebro o relógio e vivo sem tempo...

Prefiro sentar numa cadeira antiga,

Observar a cortina desenhando formas,

Espirais no tecido que rodam minha mente,

Enquanto o vento entra pela janela,

E os galhos estalam lá fora.

Meu lugar abandonado e sombrio,

Aqui me escondo e me perco.

E vez ou outra, eu tenho que correr,

Sem fôlego e urgente, sem bússola,

Pelos corredores e escadas escuros,

Enquanto seguro minha mudança.

Aqui, incontáveis vezes eu me procuro

Às vezes, acho partes de mim

E me construo outra vez...

Meu lugar.

Onde eu sei alguma coisa,

Onde eu não conheço muitos cômodos,

E onde raramente é dia...

Mas o céu noturno me conforta,

Através do meu teto frágil,

Como pétalas sensíveis...

E, no colchão, eu fecho os olhos,

Tentando acreditar no imaginário,

Como se ele fosse confiável,

E como se fosse um alicerce imóvel.

Tentando não pensar que pode desabar,

E que não virão cacos sobre mim...

Se vozes de memórias falam,

Eu luto para silenciá-las sob o chão.

E assim o faço com as gargalhadas.

E com tudo que me faz bem ou mal, de garantia.

Ninguém me apresentou aos acertos constantes.

E, assim, contenho  equívocos em precipícios,

Misturo algo com coisa nenhuma

E coisa alguma com nada...

Entre pólos,

Ando nas alegrias das imagens emolduradas

E no frio do resquício de um pranto.

Enquanto recordações de momentos diversos

E palavras lindas ou que aprisionam me seguem.

Vou respirando rápido aqui nesta pequena limitação.

Entre o anseio de um fim

E a esperança de uma morada nova.

Sem faces abatidas e pálidas,

Abandonando inverdades,

Deixando correntes de letras,

Coisas impostas e desejadas.

Minha chance única é um papel rabiscado:

“Sair pela porta, cuja luz se vê pelo vão

E passeie pelo jardim do alvorecer,

Mas, tudo isso é um risco grave...

Sinta o pulmão arder pelo ar puro,

Deixe os esboços e pinte sorrisos,

Longe de máscaras e farsas

E brinde o presente futuro,

Não exatamente nesta ordem.

Éh uma dimensão acessível, mas difícil.

Basta compreender que o passado é adubo,

E que se tira apenas o essencial para seguir caminhando.”  

MaurícioHaryson